Война. Моя история

ПРЕДИСЛОВИЕ

Заверюхина Ирина Борисовна - учительница украинского языка и литературы, зарубежной литературы Снигиревского лицея №3, выпускница МГПИ 1992-го года. Находилась в Снигиревке с первого дня оккупации до освобождения ее украинскими освободителями. Воспоминания возникли во время обучения в Николаевском областном институте последипломного педагогического образования, когда учительница рассказывала о роли книги в своей жизни во время оккупации. Считаем, они являются честным свидетельством украинской патриотки о ее сопротивлении оккупации.

Война. Моя история

Проклятое чувство. Даже не слышишь, а чувствуешь те первые взрывы.

- Мама, война...

- Я знаю...

Дежурю в укрытии. Много людей. Испуганные. Некоторые даже днем не идут домой. Удивительно, но дети не так боятся. Не плачут (только младенцы), в отличие от матерей. Взрывы, взрывы... Новое слово - «прилет».

Кажется, бесконечный поток тяжелой техники. Дома содрогаются. Надоедливый однообразный гадкий и страшный гул. Негде от него спрятаться. Это какая-то пытка. Как будто перекрыли воздух.

На оконном стекле - клейкая лента (не помогла). Не хватает солнца, но смотреть в окно не хочется. Пейзаж с буквами «Z» вызывает рвоту. Отвратительно.

Смешно, почему-то казалось, что наш городок им не будет нужен. Просто пройдут. Остались. Надолго. На всю жизнь... Другую жизнь.

Не знаю, почему я не уехала сразу. А потом было уже слишком поздно.

Мертвый чужой город. Был когда-то мой.

Через балку, почти до реки, на холм. Здесь есть связь. Тысячу раз умираешь, пока идет вызов... Отпускает:
- Я тебя люблю, целую, обнимаю.
- И я тебя, сынок.
Бежишь назад и знаешь, что завтра (если оно, конечно, будет) побежишь снова и будешь молиться, чтобы услышать:
- Я люблю тебя, мамуль...
Другая жизнь. Это просто другая жизнь. Чужой дом, чужие люди (как же надо любить людей, чтобы жить среди них). Неблагодарная. Я знаю. Ничего не могу с этим поделать. Ненавижу этот дом. Не могу быть благодарна ему ни за приют, что нашла, ни за какую-никакую безопасность. Стыдно? Нет.
В конце очереди за мной. Еще совсем мальчишка. Высокий и худой, светлые волосы. Похож на моего сына. Только форма другая. Кажется, чувствует себя неловко. Что ты здесь делаешь? Зачем пришел? И спрашивать не надо. Ненавижу. Почувствовал. Пошел прочь. Пошли бы вы все, только не из очереди, а куда подальше.

Огромная породистая собака.Большая голова, широкие лапы, которые едва переставляет от усталости и голода.Брошенный (таких много).В глазах столько грусти.Идет за нами.Начинаем идти быстрее, он также пытается ускориться.Почти бежим, но не от страха.Остановишься, пожалеешь - он останется.Не можешь дать даже воды или кусок хлеба - тогда точно останется.А мы не прокормим... Закрыли калитку перед самым носом.Постоял несколько минут и пошел дальше.Плачу.Такое впечатление, что мы его убили...
Терпеть не могла травяные чаи, никогда не интересовалась лекарственными растениями. Иногда немного мяты в морозилку закладывала. Теперь знаю, как выглядит тимьян. Вкусный чай. В стеклянной чашке еще и красивый.Душистый и, говорят, полезный тот тимьян.Такое себе растение с маленькими розовыми цветочками.Его так много растет на холмиках вдоль дороги, что по ней ловить связь бегаем.И если возвращаюсь с полными карманами чабреца, то значит, что было более-менее спокойно, и можно было притормозить и нарвать.Хотя все равно рву впопыхах, неаккуратно.С корешками (свинья я такая: не жалею растение).Запаслась...Черт возьми.Зачем!!!!? Кто предпочитает чай со вкусом войны?
3 минуты 3 секунды...Неужели не о чем говорить?Так мало времени на разговор.Или много?
- Мама, я в порядке.Как ты?
-Все хорошо (вранье, конечно. Но кто же тебе другое скажет, сынок?) Я тебя люблю, береги себя, мой родненький.

3 минуты 3 секунды счастья.
До этого 20 исходящих звонков, сутки отчаяния.3 минуты 3 секунды - и ты снова живешь... .
1 минута 1 секунда...

Больше новостей читайте на наших интернет-ресурсах:
Телеграмм-канал - Facebook - Instagram.